Скончался писатель и краевед Владимир Королёв

Есть запахи, которые уносят нас в прошлое. В детство, юность. Вдохнул поглубже, закрыл глаза — и вот оно: солнечная поляна у железной дороги, где бывал в самом раннем детстве, и запах пропитки деревянных шпал, далёкий паровозный гудок. Настолько въелось это в мозг, что при каждом дуновении ветра, приносящем запах креозота или дёгтя, той самой шпальной пропитки, на внутреннем экране включается эта картинка.

А запах из больничной кухни, который гуляет вокруг неё на добрую сотню метров? Одной картинки нет. Этот триггер запускает другую цепочку воспоминаний. Грустную. В той же тональности и запах ели. Ветки, разбросанные вдоль дороги по старой скорбной традиции. Дым осенних костров. А помните, какой аромат стоял у кондитерской? В детстве мы бегали туда именно за ним. Денег не было, так хоть ощутить это амбре. Летний запах цветущей липы, маленький дворик у дома, где прошли детство и юность. Почти горизонтальные лучи заходящего солнца, длинные тени. Тишина. А мандариновый аромат? Много раз видел, как взрослые дяди и тёти, взяв в руку этот фрукт, подносят его к лицу и вдыхают запах Нового года. У меня так же.

Но почему-то из всех ушедших главных праздников, одна картинка из дошкольного детства. В квартире у бабушки и деда: ёлка на столе в комнате и под ней машина с прожектором. Лёгкая смесь запаха перца и ванили от старого резного буфета, где дедов высокий гранёный графин, в котором корки апельсина, залитые водкой, и бабушкина конфета «Каракум», разрезанная на дольки. Диабет. Очень уж казались они вкусными, и к вечеру бабуля молча резала следующую конфету. И всё повторялось.

Пользуйтесь, пока это возможно. Вдыхайте полной грудью и будите спящие воспоминания. Ещё не выветрился внутри нас запах настоящего хлеба.